Александр Чекалов * * * Я полдетства провёл в поликлиниках: регулярно подолгу болел. Всё гадал — ну когда ж переклинит их и сметут за барьером барьер эти очереди терпеливые! …Приливала к сознанию жёлчь, и вскипали досады приливы, и ползал шёпот, мол, "надо быть жёщщ…" Время шло. Все мы якобы выросли: пациенты, медсёстры, врачи… Симптоматика прячется в вымысле? Ничего, терпеливо влачи полудохлое существование: обречён на заботу любой. (Потому и бросаюсь словами я: "боль" и "тьма", "красота" и "любовь"…) Сонный (некогда ясные очи ведь замутила досада на всех), тупо жду — и сгущается очередь, кабинет терапевта обсев. …"Без талона? Она вас не примет, ну: есть же правила!" — вера крепка… И растут тополя по периметру. И плывут облака. 10.02.13 * * * Март опять нам накапал в открытые окна то ли средства последнего, то ли тоски. Потеку вот гулять — и, конечно, промокну, а вернувшись, надену сухие носки… На глаза лезет утварь. Обложки. Обои… Да и в голову — разная мутная гнусь. И, конечно, кино о "решительном бое" — это выход… Но это — когда я вернусь. Если только вернусь: возвращаться — не надо. Надо — в люди уйти — нанимаясь за хлеб и ночлег избавлять одиночек от ада! (И — сгореть в их огне, за два дня одряхлев.) …Под окном — старичьё ли седое, тины́ ли — кто-то празднует зиму длиной с этот век… И колышутся шторы дождя нитяные потому что идёт под дождём человек. 31.03.13 * * * Здесь был компьютерный магазин, а будет? музей искусств? …Во всяком случае, тень от зим ложится на каждый куст. Театр Спесивцева на углу, а за углом (и над!) — метели юла… но пожрёт юлу Останкинский комбинат. И я захочу — и поэт, и бард — оставшийся без жены, кольцо обручальное сдать в ломбард (кому мы теперь нужны!)… Всё в прошлом, а памяти мотылёк снежинкой — то там, то тут… Вдоль улицы Руставели лёг туман былых простуд, но всё ещё Яблочкова мила (особенно по весне): одна однокурсница здесь жила, позировавшая мне… И что же? Никто не сошёл с ума. Зло в минусе, хвост поджат. Системными блоками спят дома — и приводы не жужжат… Лишь небо размазано над весной (искусно: ведь сон-то — мой), как мост — одноразовый! подвесной! И я… не спешу домой. 31.03.13 На маяке Вон, пар идёт от фонаря, и дождь октябрьский повсюду, а там и ветер ноября сулит огню одну простуду. И бьётся из последних сил на маленькой площадке пламя, и кровь течёт, как эликсир, и мысли кажутся делами. И вспоминается: живу, мне ветерок мозги полощет, и я — в режиме дежавю — вступаю бережно на площадь. На мне мундир, я стар, я сед, на шею давят ножки внучки… Прошли мы — всё… и на десерт себе желаем по тянучке! Мы против жадин и подлиз, мы за иллюзии и вечность, и — трогает социализм как нечто, СТОЯЩЕЕ свеч, нас… Но снова в ритме перебой, я, вздрогнув, озираюсь тупо и… становлюсь самим собой. Уж до краёв родная ступа полна… Но что мне в тех краях, где даже сумерки плаксивы и кренится любой маяк при виде маячка и ксивы! …Дождь убивает не спеша. Не ведая границ ресурса, собой любуется душа… И правильно! — давай, рисуйся, пока испытанная клеть отчасти гасит этот ветер, и есть ещё чему гореть, и вечер отрешённо светел. 06.04.13 * * * Перрон, попутчиков орава… Тебе вручают корешок: "А ну-ка!" — пробуешь… "Отрава!" — ворчишь, испытывая шок… И не предполагаешь, нервный (с собой отраву не беря), что чай — не чай без ежедневной невнятной нотки имбиря. Вот так и всё… Чтоб оценить и принять экзотику, тебе нужны невидимые нити… Роса на каждой тетиве развесит утром эти ноты, — и станет ясно, крокодил, что всё постиг уже давно ты! Но просто слов не находил… 07.04.13 * * * …Вечно: то заповедь "не убий", то вдруг удар под дых… А жизнь — это красный автомобиль, несущийся в молодых. Даже не знаю, как объяснить… Это не сказка, быль: по лабиринту тянули нить, и вдруг — автомобиль… Лбом о пол вдоволь поколотив, ждёшь и от музы поз? А жизнь — это красный локомотив, несущийся под откос! Сказка: про белого рыбачка, и про ту самую нить, и про крючок… Порвалась щека, падает выдернутая чека, — и некого в том винить. …Долго ли ждать? до каких же пор? Бьёшься во сне о твердь, чтобы очнуться… Прекрасный пол! — лишь подмести, чтоб окончить спор… и что, это всё? Ответь! Вечен, как остов на пустыре. (Лишь бы хватало слов.) …Да, поистратился, постарел, но ведь и шёл-то — в лоб… 25.06.13 * * * Болит отлёжанная щека, встаю со стоном с сырой земли, Вокруг колоссы борщевика — как полновластные короли. От электрички отстал, упал, башкой ударился, дальше — сон, о том, как вьётся над ванной пар и ты зовёшь меня: "Эй, гарсон!"… Но вот и утро. А я свою мобилу, кажется, пролюбил. Ищу платформу… Уже стою у расписания, как дебил. …У края бездны ловить ребят судьбой назначено… Где же рожь? Нещадно строки в глазах рябят — и всё прекрасно. И мир хорош. 23.08.13 Вдоль путей На туманный район навалился циклон. Шарю взглядом по насыпи робко: всё усыпано битым по пьяни стеклом, что ни шаг — то бумажка, то пробка. Нет, не шли никогда в этом месте бои, чужаки не творили бесчинства, просто местные люди — родные, свои! — шли буянить… работать… учиться… Что теперь? Будто снежный, товарищи, ком, разрастается ясность: отныне здесь уже никому не гулять босиком между рельсом — и лесом полыни. Всем уже надоело испытывать шок, наблюдая подобное? По́лно… Никому здесь не будет уже хорошо, всё туманно, но это — бесспорно. Вы, конечно, товарищи, можете гнать (мол, "ответ я во всём — лишь себе дам!") и стремиться себя в перерывах познать с напускной толерантностью к бедам. Но… хотя бы однажды признайтесь себе: здесь — не видно ни почвы для чуда, ни его самого… лишь лазейки в судьбе неизвестно куда и откуда. 29.08.13 * * * Пока не требует поэта к себе начальник на ковёр — пиши про то, пиши про это… Пока бумагу не извёл. Пока всё есть (хоть еле-еле, но да! — что радует весьма)… Пока клакёры не доели всего фуршетного дерьма. …Пусть освещение дневное тусклее лампы! — ты пиши: про снег, растаявший давно… и про те большие беляши… и про круги на стойке бара… Про всё! А нет — так завали, прошу прощения, экзамен да чай покрепче завари. И в суете его чаинок увидишь будущий покой, в котором ты — как будто инок с чужою книгой под рукой (что, разумеется, не ново)… пока, сценарий теребя, на роль шута очередного никто не пробует тебя. 04.09.13 * * * Речи кончены — слушай шёпоты вихрей (элем текут имбирным): "Стань хоть мастером фотошопа ты, хоть золою — а тем, кем был, нам всё же будешь ты ближе, глупенький!" …Стой и слушай (тебе полезно), как шуршит она, листьев трупики анимируя, — осень-бездна. Тополь, поздним теплом обманутый, чмо, мечтающее о бэхе… все пускают ("Да стой нормально ты!") безрассудно свои побеги. И закат, тая в небе-хаосе, глаз единственный хитро сузил, — мол, пора уже, Ка́спар Хаузер: ваше слово, товарищ лузер. …И отку́да ты, и тепе́рь куда — всё забыл… Ну и жди, весь бурый от засохшего… с видом беркута… раз затишье тут. Перед бурей. Слов не хватит — восполним листьями и нехватку идей, и счёт наш! …Веют вихри хвостами лисьими. Ждут — когда же ты клювом щёлкнешь! — чтоб сорваться с цепей невидимых и рассеять золу по саду, по вишнёвому… Жаль, не видим их… "Стой" да "стой"… да я лучше сяду на скамеечку возле домика. …Вот и наши… А вот подъезд мой. Так удобненько, так бездонненько… и пылает закат над бездной. 10.11.13 перашки для волка исчезли признаки рахита тревоги страсти и мечты безалкогольное мохито ах это именно о нас порою по дороге к храму встречаешь оборотней ты но их высасывают быстро вампиры что всегда с тобой её я спрашиваю часто когда же воля и покой но лишь подмигивает молча с японского календаря стреляй на шорох глеб егорыч пусть эта комната темна и чёрных кошек мы не видим но их тут сотни уж поверь ты пузыри пускал беспечно и всё же мимо проходя морзянку выдала подлодка мол ну не верю извини как больно милая как странно уже взлетает самолёт а я в руках как ту синицу сжимаю С ВЕНИКОМ портфель порою ты выходишь в поле находишь полевую мышь и с ней гуляешь и украдкой глядит на часики она я шёл по краю мрачной бездны я суть явлений познавал нашёл мелок ириску мячик проснулся и лежу во тьме степенно ползает по стенам владыка мира пыжик чиж а может это ёжь такая туман мешает разглядеть суров уклад наш но привычен вот потому-то нам его то кум то сват то врач дежурный и не советуют менять осень 2013 г. * * * На землю опустилась как бы нега, — и в самый раз тут выспаться бы, но давно я не видал такого снега! А он летит и бьётся об окно, как будто мотыльки (но не на пламя), как будто саранча (и шут бы с ней)… Как будто всё, что было между нами в течение минут, часов и дней, не льдинками нанизано на нити, а тонет в уйме разностей и сумм и немо умоляет: "Обманите! Скажите, что пурга — лишь белый шум!" …Да, чуял холод с самого утра твой; да, в самый раз бы мне утратить речь, но… эта нега — кажется неправдой… И, значит, ни к чему её беречь. 11.02.14 на отшибе памяти всё устремляешь себя за выси, всё норовишь заглянуть за них — а разве что от тебя зависит?! …ну что молчишь-то, колосс-жених! едва привыкнешь, убог, ко всякому — и вот изволь-ка: в компост ложись …за ежеутреннюю овсянку отдам последний взгляд на жизнь! — и будет счастье… и по заслугам: за кротость — чистое небо ты однажды вновь обретёшь над лугом. благословение немоты и снизойдёт, и потом отпустит, но впредь не будешь уж языком молоть. а правда — дитё в капусте и в горле ком… 19.05.14 Ирония судьбы …Со старта до финиша — бытовизм… "А всё ж — ускользнули! Искали и — нашли себе тропку: греби, давись…" и снова — ни шагу из колеи. "Любой может быть тебе другом и врагом!" — натаскает нас так она, что… двинем за нею по кругу мы. Как бич, типа, в поисках стаканá. А цель? Не на снег же из банных тог… но — грёза! фантазия! сон! мираж!.. Так ищет… не прапорщик военторг, а гонщик — момента войти в вираж: возможно, "там лучше". Там "новый шанс"… А бывшей мечте ведь не сбыться, друг. Нам нужно… не вскоре, а прямо щас — навек разорвать беспорочный круг! …Витаем, беспечные, в облаках, надеясь на чудо… Виной — жара́ и сердцебиение… или как? Да, в общем, никак. Но душа ушла нечаянно в пятки. И понял — не желая смириться, но — да, увы, вот это — реально уже вполне. А мы… только пьянствовать здоровы́. 18.06.14 Огненные птицы Пойдёшь, балда, смотреть салют? Там будет люд переться, лют. Там будут пиво, и "Салют"*, и даже водка "Абсолют"… Но, чтоб от радости вопить, не стоит шибко много пить! …Так, чисто каждый со своим, придём — и вместе постоим… И вот — посыплются огни! …Такие красные одни, другие ж — синие они… и мы синеем, зацени! …В ветвях торчат ошмётки гнёзд… и с неба — дождь из… как бы звёзд, а всё же — птиц!.. На их падёж нельзя смотреть… "Но ты пойдёшь?!" 28.06.14 ________________________________ *дешёвое советское шипучее вино * * * Остаток жизни, виршей ворох, покой и волю… что смогу — я всё отдам без разговоров за эту фляжку коньяку. [Узорчик помню: в виде змейки, себя кусающей за хвост, — а в остальном… из нержавейки; внутри — ну, сколько-либо звёзд…] Но — чтоб не просто эта фляжка, а фляжка — двадцать лет тому… [Весь мир кинотеатр… и: "Ляжь-ка, дворняжка в сена полутьму…"] Чтоб были и надежда с верой, и радость… и душевный пыл… Чтоб не гонялся за химерой… И чтоб — ТОГДА уже не пил! …Посмотришь новое кино вдруг, а там — не крошка Амели, но тётка зрелая: давно, друг, с повестки прошлое смели. Уже не купятся таксисты на "обстоятельства" твои — как покататься ни просись ты и что с устатку ни твори: "Сказали, всё!.. Иди работай!.. Давай работай, я сказал!"… Всё лучше, чем давиться рвотой, внутри себя ища квазар. Всё лучше, чем губами воздух ловить (а небо — всё темней…) и как дурак мечтать о звёздах каная медленно в тоннель. 13.07.14 * * * В чаще покой… Высоко над землёй — зонты (собственно, спицы — и маленькие клочки)… Мне всё равно… Не люблю уточнять мечты! …Чтобы не видеть деталей, сниму очки… Сразу вокруг всё таинственно… Стайка бук прошелестит — и нырнёт между двух стволов… Что там? Ирга? Криптомерия? Вяз? Бамбук? Мне всё равно: я ослеп, одурел, оглох… Только лишь запах… и жжение: будто влом воду использовать было — засим нырнул сдуру в какой-то неведомый одеколон! …Температура растёт, — я уже понур… Образы разные перед глазами бьют в мяконькие барабанчики облаков… Перепела куролесят, хорьки суют носики всюду… А перепелов, хорьков, прочую нечисть… и, кстати, малышек-фей, — всех заливает кровавый закатный свет. …Фею поймаю — добуду себе трофей — или подружку… Но феи простыл и след, — да я и сам ведь, похоже, простыл: озноб… Шея, ладони, лицо моё — всё горит… Это возмездие: "В сердце чужих основ вторгся ты без приглашения!" — говорит мне окружающий шорох… не шорох — рёв: так он успел разрастись, поглотив уже грохот дыхания… гоблина счёт до трёх, выстрел из силосной башни… Но мне — свеже́й: кто-то за шиворот вытащил на шоссе, ровер поймал (там Эльвира и пара Вик): "Нужно в больницу: почти ведь подох уже… Ну нафига ж понесло его в борщевик!" — и надо мной наклоняется группа лиц (рожи такие — что лучше б и впрямь подох)… В чаще покой… и — чарующе, присмотрись: это же райские кущи! …Хочу плодов! Воли хочу! А вокруг — мировой пожар! (Ну, и в Калязин: вай-фай докупить тверской…) Небо мой дом… Свежий ветер запястье сжал, счёт — на секунды… Но лишь ты их бег ускорь — и нарисуется ма́ндала на луне, и — прямо в сердце себе загляну совой: чтобы найти там себя — и понять вполне… и… всё закончится быстро, само собой. 13.07.14 * * * Мне приснился сон: отразился в зеркале утренний туман. …Сон был таков: тёмная комната, в конце её — светлое зеркало, в зеркале — окно, взгляд вниз, асфальт… пробивающийся сквозь него побег какого-то напружинившегося для жизни растения… Пробивается, пробивается… сейчас пробьётся! А здесь, с этой стороны… по эту сторону… холод и ветер. Но что до этого зелёной пружинке! Она сжата, и она, себя не помня от счастья, непременно распрямится! Росток, он ведь как: главное — увидеть свет, и будь что будет… Когда ты теряешь память и падаешь вниз с лесов, душа твоя пробивает асфальтовый лёд, как бочка, и в полную тьму (слепа ведь) уходит под бой часов — и даже мертва бывает… Но вскоре — её клубочка не видя на месте, де́миург спохватывается: как! куда! почему! Наверно, он сам в эту муть поверг нас, но — как бы то ни было… Сделанных для таяния в облаках — вдруг общей судьбы каверна выталкивает на поверхность! И вот ты припоминаешь: тут кажется стол стоял… там — нежили дни (которые впоследствии огрубели)… Всё это — обрывки сна лишь, но… парочку одеял ты помнишь! (И мы, готовые на подвиги, — в колыбели.) …Гуляют леса без веса, дрожат без него мостки: ушли мы с тобой — ну вот и ослабли… на миг ничтожный. А дальше что? Неизвестно. Ты малая часть реки. …В обнимку с душой плывёте — и шепчешь ты ей: "Но кто ж мы?"… Кто же мы, душа? Два зеркала, друг в дружке отражённые… 28.07.14 Меланхолия Природа будто чувствует: да, скоро… И проявляют бездны смысла прыть в открывшемся преддверии раскола… Ну все законы впору бы открыть! — настолько всюду зелено от яблок, уже упавших в общую траву… Но — чтоб не видеть зна́мений тех явных, мы просто тупо грезим наяву. Во сне любое слово — эскапада! любое дело — штурм! (а цель — как дот!) …Всё лучше, чем на дне яблокопада тоскливо ждать, когда уже пройдёт! "Вон, вон опять… Загадывай желание…" Попробуй тут успей, когда лишь миг остался… Нужно всё всегда заранее… Иначе — ты лишь вечный ученик, и вот тебе урок опять… А в безднах — не видно ни Добра теперь, ни Зла. …Полынный вкус у этих тел небесных, но ждать иных — не хочется! нельзя! — уж больно долго грызли удила мы… Не разобраться в неге и тепле ни с чем: ни со словами, ни с делами — За миг, Пока Летит Оно к Земле 09.08.14 * * * "мы с вами свяжемся" — магическая фраза: в ней и надежда, и… могильная плита не бриллиант, а только нечто вроде страза, но всё же нечто… всё же тоже красота… "мы с вами свяжемся"… и вот гадай отныне, когда конкретно-то — да будет ли крепка и продолжительна та связь… а с остальными как поступить? (ведь там же очередь, ага!) "мы с вами свяжемся"… и — будем есть сашими? да в минигольф играть??.. но бабушкин наказ — в ушах: "Не связывайся, Сашенька, с большими!" а я — как нищий на скамейке возле касс: и надо ехать — и забыл, КУДА мне ехать… билет-то можно и купить, но… всё прошло …конечно, грязно тут… зато — пока в тепле хоть… а эти стразы — то же битое стекло, искусно проданное, да! — но суть-то та же: калейдоскоп фальшивый образ дым фантом и… что-то большее и — тьма многоэтажек… и — всё оставлено навечно на потом. "мы с вами свяжемся…" пускай не с нами лично скорее уж — дождутся внуки… до суда не так уж долго… не хватает только Линча слепая вера смаху входит в… это… клинч, но вполне годящийся… с реальностью, ну да, сюда, где муть так идеально непроглядна, что можно рыбы наловить и без труда, и без ответственности… шансы — как гирлянда! всех успокаивает эта пестрота: и обволакивает облаком лебяжьим, и отвлекает от деталей… не потей, опять гадая, что да как "мы с вами свяжем", а просто радуйся ничтожности потерь. 22.10.14 * * * Бежит себе по улице собака, а я к стеклу оконному приник… Поэзия — лишь барская забава, а вовсе не живительный родник. Подушная уплачена ли по́дать? Вот то-то… Расслабляться не моги. Бери бульдозер и — давай работать, сжимая по-хозяйски рычаги… Мир Цели, ты обычно скуп на средства, но тут, видать, расщедриться спешишь, пока есть объективная "согреться" возможность! — и солёный огурец… а уж если не сейчас, то позже — шиш …Прошла старушка… Псов за нею свита… На ветке — птичка… Выдала: "Фью-иить!" Уволили? Job.ru спасёт, Avito… Жить — можно! Только… как же без любви-то? Ведь нужно же кого-нибудь любить?! 2014-2015 * * * Средь инфраструктуры тротуаров, Навсегда запущенных садов, и развалов жутеньких товаров (как вершины праведных трудов), начитавшись в отрочестве Грина, выросла с надеждою… и вот — девочка, домашня и старинна, в безымянном городе живёт. Всё так тонко… как же не порваться! — дымке, флёру, розовым мечтам… Кажется, вот-вот начнёт сбываться? Снится, что чуть-чуть ещё — и там? Лучший путь застрять в упёрто-прошлом, глупенькой мишенью стай и стад. Ибо — что ж… и рай навеки прожран, и для пекла духу не хватат. 28.01.15 * * * …Да, несомненно: кажется, уже совсем, как говорится… И, конечно, скребут порою кошки на душе, но — в общем-то, по большей части, нежно. Да, тонус рад любому костылю: пейзажи, встречи… пусть оно и пресно… А кошкам я соломки подстелю, — вот самое проверенное средство. А вы (и вы) — за эту болтовню — ну, в самом деле, что, не извините? Льщу вновь себя надеждой… не виню за то, что лишь кошачий наполнитель по всем углам валяется в мешках и снег не свеж и лёд какой-то ломкий и лишь одна соломинка в руках… И — как тут подстелить себе соломки?! …КамАЗ — не больше крупного жука… Картинно мимо горнего балкона плывут над миром ломтики бекона в оливковом сиянии желтка. …Казалось бы, от Музыки ушёл и — взамен нашёл, как говорится, стих… Но вот — на расстоянии — большое, огромное! и голод… вдруг утих. 31.01.15 Уф… Давным-давно прочитал (и оценил!) великолепную поэму Андрея Широглазова "Антипушкин" — да всё никак решиться не мог… но вот наконец-то решился: отныне — всё, перестаю-таки "ставить на черновиках время их написания"! А заодно и на чистовиках тоже. 8-) Итак, поехали дальше: * * * То платил настоящим тягло, то вдруг с будущим порывал… Только тянет любого дятла на свой собственный перевал, где бараки… и столь наивно незабудкой заложен Фет… и — пустая сто лет стоит на полке тара из-под конфет. …Потому голубям и крошим свежей булки почти что треть и, заискивая перед прошлым, не даём ему прогореть, что не знаем иного счастья, кроме шёпота тет-а-тет… но в подкорке зудит (мол, щас я) олимпийских колец кастет. Осенний марафон Дурацкого печенья пару штук доесть, а после — прыгнуть с парашютом! — чтоб сердце, будто лопасти, тук-тук… "Спуститься бы на землю, ты, пташук! — и больше у тебя не попрошу там ни лёгкости, ни новой ноши… Ой!" …Всё стихло. Будто утро… снег, сочельник… "Земля! Земля!.. Ты что, как неживой?" трепещет шёлк улыбкой ножевой, но всё… И застит небо вкус печенек. * * * Что нам делать, когда доделала, всё что нужно сама земля и от дерева, глянь, до дерева зеленея, плодится тля? Нет больших дел — займёмся малыми, несводимые полюса: на рассвете — любые алыми людям кажутся паруса. Да, но мы-то — на лёгком катере — прямо к рифме… ах, нет же, стоп! …На рассвете ли, на закате ли… В небо пальцем, а новость — в топ. …Хором ахнет и встанет о́бщина… и — все выплачет очи мать… Что нам делать, когда всё кончено?! ..................................... Начинать. * * * В круговороте тёрок о сантехнике и планов посетить ЕИРЦ пытаются укрыться неврастеники от ясности… которая в ларце коробки черепной, яйцеобразная, ждёт шанса подменить мою судьбу! И — знаю же, что дёргаюсь напрасно я, но "это жизнь". И счастье ещё бу| … * * * Полработы не стоит показывать никому: ни канву, ни наброски… ни главное, ни кайму… Полюбас, безразличен ко внешнему лоску, ты всё на тряпки порвёшь — и нарежешься в лоскуты — или нет, лучше трезвым сидеть и ломать в руках корешок фолианта… себя выражать в рывках, — расточать потихоньку… по слову, по букве, по чайной ложке — как нам завещал ещё Эдгар По (помнишь это: колодец и маятник? жук — и клад?) Мир — оклад, а икона — лишь ты: неумыт, патлат. …Говоришь, настоящий индеец? Даёшь потлач! Вопрошаешь, куда же всё делось? Ну что ж, поплачь… Но сквозь слёзы, сквозь годы — пожалуйста, впереди, не одни только ножницы с ветошью разгляди, а — конечную стадию (шаг и — мгновенье стой!) Ибо… что́ этот мир — без заветной работы той